Dans la sainte ville de Lourdes,
Patrice écoute des chansons,
Sur ses soucis-souffrances lourdes.
Elles nomment à l'unisson
Le virus vil et assassin
De sa nana, sa fée, son ange.
Un jour, veille d' une Toussaint,
Par un beau matin de dimanche,
Elle alla sur cette musique.
Mais ce soir dans sa blanche chambre
Elle lui sert d'anesthésique
De souvenirs d'avant novembre.